Invisible Life

I prepared miso.

The soybeans are steamed and mixed with koji, and the soybeans are crushed by hand while mixing well with the koji.

This monotonous and repetitive work is pleasant.

A quiet time to think about nothing and just face the soybeans and koji.

Nine months have passed since then, and I decided to open the miso tub that I had completely forgotten about.

There was also the smell of miso and the wood of the miso barrel.

Apparently, the wooden scent of this miso barrel only lasts for the first year .

An indescribably precious moment.

The miso is much darker in color than when it was first made and is packed with flavor.

I immediately tried it with walnuts.

It's perfect as a snack with alcohol or as a rice ball filling.

I'll also try making miso soup.

Even if the broth isn't well-brewed, this miso somehow tastes delicious.

 

When I told my father about making miso, he told me that his mother also used to make miso and soy sauce as a matter of course.

I heard that controlling the temperature to allow the koji mold to work effectively and ferment was particularly difficult.

It may have been difficult for my grandmother, but I'm sure it tastes better than the soy sauce and miso we have today.

 What makes miso and soy sauce so delicious is koji mold.

This koji mold is known as Japan's national mold and is an essential part of the Japanese diet.

 

Koji is not just an ingredient; Japanese people have always treated it like a living thing, something that needs to be "grown" just like their grandmothers used to.

I can't help but feel that the time and effort that goes into growing the koji, as well as the passion of the person who makes it, is conveyed to the koji.

Living with microorganisms means believing in and nurturing invisible life.

I believe that living with koji is the very essence of the spirit of harmony with nature.

 

Version française

J’ai fait du miso.

J’ai cuit les graines de soja à la vapeur, je les ai mélangées avec du kōji, puis, à la main, j’ai écrasé les graines de soja tout en les mêlant soigneusement au kōji.
Ce travail répétitif et monotone a quelque chose d’apaisant.
Un moment de silence, sans penser à rien, simplement tourné vers les grains de soja et le kōji.

Neuf mois se sont écoulés depuis, et j’avais presque oublié le seau de miso.
En l’ouvrant, un parfum de miso s’est dégagé, mêlé à celui du bois du seau.
On dit que ce parfum boisé du seau ne dure que la première année.
Un instant rare et précieux, difficile à décrire.

Le miso, devenu bien plus foncé qu’au moment de la préparation, est gorgé d’umami.
Je l’ai goûté tout de suite, avec quelques noix.
Parfait en accompagnement d’un verre de saké, ou comme garniture pour un onigiri.

J’ai aussi préparé une soupe miso.
Même avec un bouillon peu travaillé, ce miso donne une saveur étonnamment délicieuse.

Quand j’ai raconté à mon père que j’avais fait du miso, il m’a dit que sa mère aussi, autrefois, préparait naturellement du miso et de la sauce soja à la maison.
Il paraît que la gestion de la température pour activer correctement les ferments du kōji était particulièrement difficile.

Peut-être que cela représentait beaucoup de travail pour ma grand-mère,
mais je suis sûre que son miso et sa sauce soja étaient meilleurs que ceux d’aujourd’hui.

Ce qui donne toute sa richesse au miso et à la sauce soja, c’est le kōji.
Ce ferment est considéré comme le « ferment national » du Japon — un élément essentiel de notre alimentation.

Le kōji n’est pas un simple ingrédient : comme autrefois pour ma grand-mère, il est quelque chose que l’on « élève ».
On le traite comme un être vivant.
Le soin et le temps qu’on lui consacre, les intentions de la personne qui le prépare — tout cela semble lui être transmis.

Vivre avec les micro-organismes, c’est croire en une vie invisible et la nourrir avec confiance.
Vivre avec le kōji, c’est incarner une manière d’être en harmonie avec la nature.